Sin esperar recompensa alguna, Lucía le pidió permiso al gerente, tomó su chaqueta y se fue con él. Caminaron por la acera de la Avenida Masaryk, mirando cerca de los árboles, debajo de un banco e incluso junto a una tapa de alcantarilla. El crepúsculo comenzaba a caer sobre la ciudad y el aire olía a lluvia y gasolina.
Lucía se agachó, sin importarle ensuciarse los pantalones negros. Encendió la linterna de su celular y miró a través de las hojas secas.
"No tienes que hacer esto", dijo Mateo, sintiendo una profunda culpa.
—Por supuesto. Perder la cartera es un problema grave. El dinero va y viene, pero encontrar la identificación, las tarjetas y otros documentos es una pesadilla.
Mateo miró sus manos, manchadas de tierra. Esto ya no era una prueba. Era crueldad.
Se dirigió al viejo coche que había alquilado para su disfraz, abrió la puerta y fingió mirar debajo del asiento.
—Aquí está —dijo, mostrando su cartera—. Qué vergüenza. Se me había caído ahí dentro.
Lucía suspiró y luego rió, cansada.
—Oh, señor, casi me caigo por el desagüe por su culpa.
Mateo sonrió, pero algo se rompió en su interior.
—Para compensarlo, te invito a cenar.
Gracias, pero no es necesario. Simplemente cuida mejor tus cosas.
Lucía regresó a la tienda con la camisa un poco sucia y la cabeza bien alta.
Esa noche, en su enorme casa de Lomas de Chapultepec, Mateo revisó el expediente laboral de Lucía Ramírez. Huérfana de madre. Padre desaparecido. Comenzó la universidad a los veinticuatro años. Excelentes calificaciones. Sin contacto con su familia.
Mateo cerró la carpeta, avergonzado.
Quería poner a prueba la resistencia física de una empleada, sin saber que ella llevaba años viviendo con el corazón roto.
Y al día siguiente, cuando Fernanda vio entrar a Lucía, sonrió con una malicia escalofriante.
No podía creer lo que estaba a punto de suceder…
PARTE 2: en la página siguiente.
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PARTE 2
—Miren quién está aquí, la heroína de los pobres —dijo Fernanda delante de todos—. ¿El mendigo ya te pidió matrimonio o solo te dejó una propina en monedas?
Mariana, otra vendedora, se tapó la boca para reprimir la risa. El gerente fingió no oírla. Lucía estaba organizando cajas detrás del mostrador y prefirió guardar silencio.
Pero Fernanda no quería silencio. Quería humillación.
—Limpia también el escaparate de mi tienda —ordenó—. Ayer te ensuciaste buscando basura, así que supongo que se te da bien.
Lucía tragó saliva con dificultad. Quería responder, pero necesitaba ese trabajo. Le servía para pagar el alquiler de una habitación en el barrio de Santa María la Ribera, las cuotas escolares atrasadas y las medicinas de Doña Elvira, una vecina que la había criado como a una hija tras la muerte de su madre.
Así que limpiaba.
Al marcharse, ya de noche, vio a Mateo apoyado en un coche sencillo. Esta vez llevaba una camisa azul y su cabello estaba menos despeinado.
Veja o resto na próxima página.
