Minha sogra me disse para levantar às 4 da manhã para preparar o jantar de Ação de Graças para seus 30 convidados. Meu marido acrescentou: "Desta vez, lembre-se de fazer tudo absolutamente perfeito!" Eu sorri e respondi: "Claro". Às 3 da manhã, peguei minha mala e fui para o aeroporto.

Às 3h17 da manhã, a voz do agente de embarque crepitou pelos alto-falantes do aeroporto: "Última chamada para embarque do voo 442 para Maui". Apertei meu cartão de embarque com os dedos trêmulos, o papel já úmido de suor e lágrimas.

Atrás de mim, em algum lugar da nossa casa no subúrbio, a quarenta minutos de distância, trinta lugares estavam vazios na mesa de jantar que eu havia passado três horas arrumando na noite anterior. O peru que eu deveria ter começado a assar uma hora atrás continuava congelado na geladeira, assim como meu coração estivera nos últimos cinco anos.

Meu celular vibrou com outra mensagem do Hudson. "Espero que você esteja cozinhando, querida. Mamãe já está mandando mensagem perguntando sobre o tempo."

Desliguei a TV e fui para o avião, deixando para trás mais do que apenas um jantar de Ação de Graças. Estava abandonando uma vida que me sufocava lentamente, com uma sugestão útil e um comentário desdenhoso de cada vez.

Enquanto o avião subia no céu escuro, encostei a testa na janela fria e observei as luzes da cidade desaparecerem lá embaixo. Em algum lugar lá embaixo, Vivien chegaria às 14h, ansiosa pela sua festa perfeita. E Hudson estava lá parado, confuso, provavelmente me chamando de egoísta na minha cara pela primeira vez, em vez de pelas costas da mãe dele.

Mas eu não estaria lá para ver o choque nos olhos deles. Eu não estaria lá para pedir desculpas. Pela primeira vez em cinco anos, eu não estaria lá de jeito nenhum. E esse pensamento me aterrorizava e me empolgava na mesma medida.

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Três dias antes, o som dos saltos de Vivien batendo no nosso piso de madeira sempre me lembrava o martelo de um juiz: agudo, decisivo, final. Ela entrou na nossa cozinha como se fosse dona do lugar, o que, segundo Hudson, era praticamente verdade, já que eles tinham nos ajudado com a entrada.
Minha sogra me disse para levantar às 4 da manhã para preparar o jantar de Ação de Graças para seus 30 convidados. Meu marido acrescentou: "Desta vez, lembre-se de fazer tudo absolutamente perfeito!" Eu sorri e respondi: "Claro". Às 3 da manhã, peguei minha mala e fui para o aeroporto.

Meu celular vibrou com outra mensagem do Hudson. "Espero que você esteja cozinhando, querida. Mamãe já está mandando mensagem perguntando sobre o tempo."

“Isabella, querida.” Sua voz tinha aquele tom peculiar que ela usava quando estava prestes a me dar uma tarefa disfarçada de favor. “Precisamos conversar sobre os preparativos para o Dia de Ação de Graças.”

Eu estava com as mãos na água fervente do jantar que acabara de servir: o assado favorito de Hudson, cozido por completo, exatamente como sua mãe me ensinou a fazer direito durante meu primeiro ano de casamento. Minhas mãos estavam em carne viva por causa da água escaldante, mas eu havia aprendido a não usar luvas de borracha perto de Vivien. Ela certa vez comentou que elas me faziam parecer pouco profissional.

"Claro", respondi, forçando um brilho na voz. "O que posso fazer para ajudar?"

Hudson ergueu os olhos do celular apenas o suficiente para trocar um olhar com a mãe. Eu já tinha visto isso milhares de vezes ao longo dos anos, uma comunicação silenciosa que me excluía completamente, como se eu fosse uma criança em quem não se podia confiar em conversas de adultos.

Vivien enfiou a mão na sua bolsa de grife e tirou um pedaço de papel dobrado. A maneira como ela o manuseou, com tanta cerimônia, me deu um nó no estômago. Ela o colocou no balcão ao meu lado com o cuidado de quem apresenta provas em um tribunal.

“A lista de convidados para quinta-feira”, anunciou ela. “Convidei mais algumas pessoas este ano. A prima Cynthia trará o novo namorado. O tio Raymond virá com toda a família, e os Sanders do clube de campo também estarão conosco.”

Sequei as mãos com um pano de prato e peguei o papel. Conforme o desdobrava, os nomes continuavam a aparecer. Contei uma vez, depois duas, certa de que tinha cometido um erro.

“Trinta pessoas.” As palavras saíram quase como um sussurro.

“Trinta e duas, na verdade. O pequeno Timmy Sanders conta como meia pessoa, já que tem apenas seis anos. Mas ele ainda precisa se preparar para trinta porções inteiras. Crescendo, né, garoto?” A risada de Vivien foi como vidro se estilhaçando.

“Eu sei que parece muita coisa, mas você se tornou muito bom em organizar esses eventos familiares. Todos sempre elogiam sua comida.”

Hudson finalmente ergueu os olhos do celular, mas apenas para acenar com a cabeça.

"Você consegue, querida. Você sempre dá um jeito."

Dei uma olhada na lista, meus olhos embaçando um pouco enquanto eu tentava processar o que eles estavam pedindo. Em anos anteriores, tínhamos recebido talvez quinze pessoas, e mesmo isso significava começar a cozinhar dois dias antes, quase não dormir e passar o jantar inteiro correndo de um lado para o outro entre a cozinha e a sala de jantar enquanto todos os outros relaxavam.

“Quando você convidou todas essas pessoas?”, perguntei, com a voz mais baixa do que pretendia.

“Nas últimas semanas”, disse Vivien com desdém. “Não se preocupe por enquanto, querida. Você vai se virar muito bem. Você sempre se vira.”

“Mas eu não comprei mantimentos para trinta pessoas. Eu não planejei um cardápio para…”

“Ah, eu cuidei do planejamento.” Vivien tirou outra folha de papel, esta coberta com sua caligrafia impecável. “Aqui está o cardápio completo. Melhorei algumas coisas este ano. Os Sanders estão acostumados a um certo padrão, sabe?”

Dei uma olhada no cardápio e senti o ambiente começar a girar levemente. Peru com três recheios diferentes. Presunto com cobertura de abacaxi. Sete acompanhamentos diferentes. Quatro sobremesas, incluindo uma massa de torta caseira para a torta de abóbora, porque a comprada pronta simplesmente não serviria. Molho de cranberry caseiro. Pães frescos.

“Vivien, isto é... isto é demais para uma pessoa só suportar.”

Ela acenou com a mão como se tivesse mencionado algo trivial, como um pequeno inconveniente relacionado ao clima.

“Bobagem. Você é perfeitamente capaz. Além disso, Hudson estará lá para ajudar.”

Olhei para meu marido, esperando ver em seus olhos algum sinal de compreensão de que o que sua mãe estava pedindo era praticamente impossível. Em vez disso, ele já estava mexendo no celular novamente.

"Com certeza vou ajudar", disse ela sem levantar os olhos. "Posso cortar o peru e abrir as garrafas de vinho."

Corte o peru. Abra as garrafas de vinho. Essa era a ideia dele de ajuda para uma refeição que exigiria aproximadamente dezesseis horas de preparo ativo.

"A que horas devo começar a cozinhar?", perguntei, embora uma parte de mim já soubesse que a resposta não seria razoável.

Vivien conferiu seu relógio caro.

"Bem, o jantar deve ser servido pontualmente às 14h. Os Sanders preferem jantar cedo. Eu diria que você deveria começar por volta das 4h da manhã, para garantir. Talvez às 3h30, se quiser que tudo saia perfeito."

– Quatro da manhã – repeti –.

“Comece a cozinhar às quatro da manhã”, disse ela com mais firmeza desta vez, entregando-me a lista de convidados. “E certifique-se de que tudo esteja perfeito desta vez.”

Hudson ergueu os olhos naquele momento, mas apenas para acrescentar sua própria ênfase.

“Sim, e certifique-se de que tudo esteja perfeito desta vez. O recheio estava um pouco seco no ano passado.”

O recheio que ela preparou enquanto fazia malabarismos com outros seis pratos e assistia a futebol na sala de estar. O recheio que todos elogiaram. O recheio que sua mãe pediu especificamente que ela fizesse novamente este ano.

"Claro", ouvi-me dizer. "Claro que vou garantir que tudo esteja perfeito."

Mas enquanto eu estava ali, segurando aquela lista com trinta e dois nomes e um cardápio que faria inveja a qualquer cozinha de restaurante, um arrepio percorreu meu estômago. Não era apenas a impossibilidade da tarefa que me haviam atribuído. Era a maneira displicente como ela havia sido designada, como se meu tempo, meu esforço, minha sanidade fossem mercadorias que eles pudessem gastar sem pensar duas vezes.

Mais tarde naquela noite, depois que Vivien foi para casa e Hudson adormeceu, sentei-me à mesa da cozinha com uma calculadora, tentando calcular a logística. O peru só precisaria ir ao forno às 6h da manhã para estar pronto às 14h, mas eu precisaria do espaço no forno para outros pratos. Os cálculos não fechavam. O tempo era impossível.

Me vi olhando para a lista de convidados, olhando para ela de verdade pela primeira vez. Trinta e duas pessoas, mas meu nome não estava lá. Eu estava cozinhando para trinta e duas pessoas e elas nem sequer me consideravam um convidado no jantar que eu estava preparando.

Foi então que reparei em outra coisa. A prima do Hudson, Ruby, não estava na lista. Ruby, que vinha passar o Dia de Ação de Graças com a família há anos. Ruby, que tinha se divorciado recentemente e estava passando por um momento difícil.

Peguei meu telefone e liguei para ela.

“Isabella, já está um pouco tarde. Está tudo bem?”

"Eu estava pensando... você vem para o Dia de Ação de Graças este ano?"

Houve uma longa pausa.

"Bem, a Vivien ligou semana passada. Ela disse que, como estou solteira agora e passando por um momento tão difícil, talvez fosse melhor se eu passasse as festas de fim de ano em algum lugar mais apropriado para a minha situação. Ela sugeriu que eu me sentiria mais à vontade em uma reunião menor."

Apertei o telefone com mais força.

“Ela não te convidou?”

“Ela não disse exatamente assim, mas sim, acho que disse.”
Ruby era da família há oito anos. Mas no momento em que sua vida ficou caótica, no momento em que ela passou a precisar de apoio em vez de entretenimento, Vivien a tirou da lista.

Depois de desligar o telefone, fiquei sentada na cozinha escura por um longo tempo. A lista de nomes ficou borrada diante dos meus olhos enquanto as lágrimas que eu vinha segurando há horas finalmente vinham. Mas não eram apenas lágrimas de frustração pela tarefa impossível que me aguardava. Eram lágrimas de reconhecimento, porque eu me vi na situação de Ruby. Eu vi o que acontece quando você deixa de ser útil para Vivien. Quando você deixa de ser a nora perfeita que consegue preparar jantares impossíveis sem nunca reclamar. Quando você se torna mais um fardo do que vale a pena.

Tive um Dia de Ação de Graças ruim, longe de ser um convidado indesejado na minha própria vida.

Na manhã de terça-feira, às 6h, o supermercado era um deserto de luzes fluorescentes e corredores vazios. Eu estava lá desde a abertura, com o carrinho transbordando de ingredientes para uma refeição que parecia cada vez mais impossível a cada item. Adicionei três perus, dois presuntos e quilos e quilos de legumes que eu precisaria preparar, picar e cozinhar na cozinha.

O valor total no caixa fez com que eu apertasse as mãos enquanto passava nosso cartão de crédito, sabendo que Hudson veria a cobrança mais tarde e provavelmente comentaria sobre o gasto.

A senhora Suzanne, da casa ao lado, estava na fila atrás de mim com um único pacote de café e alguns muffins.

"Vai dar um jantarzão este ano?", perguntou ele, olhando para o meu carro abarrotado com preocupação.

"Ação de Graças para trinta e dois", respondi, tentando parecer casual.

Ela abriu os olhos.

“Trinta e dois? Sozinho?”

"Meu marido vai ajudar", eu disse automaticamente, embora as palavras tivessem gosto de mentira.

Ela olhou para mim por um longo momento, e eu pude ver a compaixão surgindo em sua expressão.

“Querida, isso não ajuda em nada. É como assistir alguém se afogar enquanto você está no cais.”

Suas palavras me seguiram até em casa e ecoaram na minha cabeça enquanto eu começava os preparativos. Espalhei os ingredientes em cada espaço disponível na bancada, transformando nossa cozinha em algo que mais se assemelhava a uma instalação comercial de preparação de alimentos do que a uma casa.

Ao meio-dia, eu já trabalhava há seis horas seguidas e mal tinha feito alguma coisa. Minhas costas doíam, meus pés latejavam e eu não tinha comido nada além de um punhado de biscoitos.

Foi então que Hudson entrou na cozinha, ainda de pijama, com uma xícara de café na mão.

“Nossa, vocês estão se empenhando muito este ano”, disse ele, observando o caos. “O cheiro já está ótimo.”

Ele estava com água até os cotovelos no recheio de peru, as mãos cobertas com uma mistura de farinha de rosca, aipo e ovo cru.

"Você pode me ajudar a colocar isso no pássaro? Não consigo fazer isso sozinho."

Ele olhou para o relógio.

“Na verdade, eu prometi aos rapazes que os encontraria para uma partida rápida de golfe. Tradição pré-feriado, sabe? Mas terei bastante tempo amanhã para ajudar com o trabalho pesado.”

Eu olhei para ele.

“Golf hoje?”

"Só nove buracos, talvez dezoito se estivermos jogando bem. Você sabe como é."

Ele já estava se dirigindo para a porta.

“Você tem tudo sob controle aqui. Você é como uma máquina quando se trata dessas coisas.”

Como uma máquina.

Aquelas palavras me atingiram mais do que deveriam. Máquinas não se cansam. Máquinas não precisam de ajuda. Máquinas não têm sentimentos que possam ser feridos por uma indiferença casual.

Ela saiu antes que eu pudesse responder, me deixando sozinha com comida para trinta e duas pessoas e a crescente percepção de que eu era invisível na minha própria casa.

A tarde se arrastou num turbilhão de picar, temperar e pré-cozinhar o que poderia ter sido feito com antecedência. Todas as superfícies da cozinha estavam cobertas de pratos em vários estágios de preparo. A geladeira estava tão cheia que precisei fazer um jogo de Tetris com os recipientes para conseguir colocar tudo lá dentro.

Por volta das 17h, Vivien ligou.

“Só estou verificando os preparativos, querida. Como estão as coisas?”

Olhei em volta para a zona de desastre que era a minha cozinha, para as minhas mãos ásperas e sangrando de tanto lavar e preparar comida, para a montanha de louça que já se tinha acumulado.

"Certo", eu disse. "Está tudo bem."

"Maravilha. Ah, e esqueci de mencionar que o Sr. Sanders tem uma alergia grave a nozes. Ele precisa garantir que nenhum dos pratos contenha nozes ou tenha sido contaminado. É uma situação de risco de vida se houver qualquer exposição."

Alergia a nozes em uma menina de seis anos, que ela mencionou agora, na véspera do jantar, depois de já ter preparado três pratos contendo amêndoas ou nozes.

"Quais pratos exatamente eu devo..."

“Ah, tenho certeza de que você vai resolver isso. Você é muito boa em lidar com esses detalhes. Até amanhã, querida.”

Ele desligou antes que eu pudesse fazer qualquer uma das dezenas de perguntas que imediatamente inundaram minha mente.

Eu estava na minha cozinha, cercada pelas evidências de doze horas de trabalho ininterrupto, e senti algo no peito. Não se rompe — isso viria depois — apenas racha, como a primeira fissura em uma represa que suportou pressão demais por muito tempo.

Naquela noite, Hudson chegou em casa com cheiro de cerveja e grama de campo de golfe, radiante com seu dia de liberdade enquanto eu estava presa no inferno da pré-escola.

“Como estava a comida, amor? Tudo pronto para a maratona de amanhã?”

Eu estava sentada à mesa da cozinha, o que finalmente me permitiu descansar pela primeira vez desde o amanhecer. Meu corpo todo doía, e eu não tinha feito uma refeição decente o dia todo.

“Há um problema com o cardápio”, eu disse baixinho. “Três dos pratos contêm nozes e, aparentemente, o garoto Sanders tem uma alergia grave.”

Hudson deu de ombros.

"Então, faça versões diferentes desses pratos. Não tem problema nenhum."

Não é nada demais. Três pratos completamente diferentes que exigem ingredientes totalmente novos e tempo de preparo que eu não tinha, além de tudo o que eu já estava tentando fazer.

“Hudson, preciso de ajuda. Ajuda de verdade. Não só para cortar o peru. Preciso que você cozinhe alguns desses pratos.”

Ele pareceu genuinamente surpreso com o pedido.

“Mas você cozinha muito melhor do que eu. E a mamãe pediu especificamente o seu caçarola de feijão verde e o recheio. As pessoas vêm aqui esperando a sua comida.”

"Então talvez as pessoas também possam vir esperar pela sua comida", gaguejei, meu cansaço finalmente rompendo com a polidez que eu havia cuidadosamente mantido.

A aspereza na minha voz pareceu assustá-lo. Estávamos casados há cinco anos, e eu nunca havia usado aquele tom com ele antes.

"Certo, você obviamente está estressado. Olha, eu definitivamente vou te ajudar amanhã. Prometo. Mas hoje à noite, estou bastante cansado do golfe e tenho uma reunião cedo para a qual preciso estar descansado."

“Que reunião tão cedo?”

“Amanhã. Dia de Ação de Graças. Teleconferência com o escritório de Singapura, fuso horário diferente. Mas vai durar só uma hora, talvez duas. Terminarei bem antes de as pessoas começarem a chegar.
Outra coisa que eu não tinha mencionado, outra maneira de lidar com a correria da manhã completamente sozinho.”

Olhei para o meu marido, olhei-o atentamente, e vi um estranho. Quando foi que ele se tornou alguém capaz de me observar trabalhar até à exaustão sem sentir qualquer obrigação de ajudar? Quando foi que eu me tornei alguém cujos problemas eram tão invisíveis que nem sequer eram considerados reais?

"Vou para a cama", eu finalmente disse.

"Boa ideia. Descanse um pouco. Tenha um ótimo dia amanhã."

Deitada na cama naquela noite, olhando para o teto, fiz alguns cálculos mentais. Se eu me levantasse às 3h30 da manhã, poderia colocar os perus no forno às 4h. Isso me daria dez horas para preparar sete acompanhamentos, assar pão fresco, fazer quatro sobremesas e criar alternativas sem nozes para os três pratos que agora estavam proibidos.

Dez horas para o que deveria ter sido vinte horas de trabalho. A matemática não fechava. O cronograma era impossível. E, no entanto, de alguma forma, esperavam que eu desse conta do recado, porque eu sempre dava.

Foi então que percebi a verdade mais devastadora de todas. Eu os havia condicionado a me tratar dessa maneira. Cada vez que eu preparava um jantar impossível, cada vez que sorria e dizia "claro" quando me pediam para fazer o absurdo, cada vez que me desculpava por coisas que não eram minha culpa, eu os ensinava que meus limites não importavam. Eu me tornava indispensável e invisível ao mesmo tempo.

Programei meu alarme para as 3h30 da manhã e fechei os olhos, embora dormir parecesse tão impossível quanto a tarefa que me aguardava em algumas horas.

Quarta-feira, 2h47 da manhã

Acordei com o alarme, meu corpo despertando sobressaltado de um sonho em que eu corria por uma cozinha interminável enquanto pessoas sem rosto gritavam ordens para mim. A casa estava completamente escura e silenciosa, exceto pela respiração constante de Hudson ao meu lado.

Por um instante, fiquei deitado no escuro, e um pensamento estranho me ocorreu. E se eu não me levantasse? E se eu ficasse na cama e deixasse o alarme tocar? E se trinta e duas pessoas aparecessem em uma mesa vazia e tivessem que se virar para preparar o próprio jantar, pela primeira vez?

A ideia era tão estranha, tão completamente contrária a tudo que eu tinha sido condicionado a fazer, que quase me fez rir. Quase.

Mas então imaginei a cara da Vivien quando ela chegou e encontrou o caos em vez da perfeição. Imaginei a confusão do Hudson quando ele percebeu que não ia consertar tudo do jeito que eu sempre fazia. Imaginei trinta e duas pessoas que não tinham feito planos B, que não tinham trazido nada para contribuir, paradas ali, olhando umas para as outras.

E, pela primeira vez em anos, senti algo além de pavor em uma reunião familiar. Senti curiosidade.

Levantei-me da cama sem acordar Hudson e desci até a cozinha. Na escuridão da madrugada, cercada pelos vestígios dos preparativos de ontem, permiti-me pensar verdadeiramente no impensável.

E se eu for embora?

Não para sempre, nem de forma dramática. Simplesmente fui embora. Entrei no meu carro e dirigi para outro lugar. Deixei que eles comessem sem mim.

A ideia era ao mesmo tempo aterradora e estimulante. Em trinta e um anos de vida, jamais deixaria de fazer algo que se esperava de mim. Jamais decepcionaria ninguém. Jamais colocaria minhas próprias necessidades acima da conveniência de outra pessoa.

Preparei uma xícara de café e sentei-me à mesa da cozinha, encarando a lista de convidados que ainda estava no mesmo lugar onde Vivien a havia deixado dois dias atrás. Trinta e dois nomes. Trinta e duas pessoas que esperavam que eu sacrificasse meu sono, minha saúde, minha sanidade para lhes proporcionar uma refeição perfeita, sem oferecer nada em troca além de críticas caso algo não estivesse exatamente como eu queria.

Peguei meu celular e, por impulso, abri um site de viagens, só para dar uma olhada, só para ver o que era possível.

O primeiro resultado me deixou sem fôlego. “Última escapada de Ação de Graças para o Havaí. Vagas limitadas. Partida na manhã de quinta-feira. Retorno no domingo.”

Ela sempre quisera ir ao Havaí, mas Hudson preferia destinos com bons campos de golfe e oportunidades de networking empresarial.

“O Havaí é só praia e armadilhas para turistas”, ela sempre dizia. “O que faríamos lá o dia todo?”

Cliquei no anúncio antes mesmo de conseguir falar sobre mim. O voo partia às 4h15 da manhã, quase exatamente na hora em que eu deveria começar a cozinhar. O preço era alto, muito mais alto do que Hudson aprovaria para uma viagem espontânea. Mas também era o nosso dinheiro. Nossa conta conjunta, para a qual eu contribuía tanto quanto ele, embora ele tivesse contribuído mais, e de alguma forma isso lhe dava poder de veto sobre grandes compras.

Fiquei olhando para a tela de reservas por um longo tempo, com o dedo pairando sobre o botão "selecionar voo".

Que tipo de pessoa abandona trinta e duas pessoas no Dia de Ação de Graças?

Mas outra voz na minha cabeça, mais calma, porém de alguma forma mais forte, perguntou: Que tipo de pessoa espera que um indivíduo prepare um jantar para trinta e duas pessoas sem ajuda?

Pensei em Ruby, excluída da família da qual fazia parte há oito anos porque o divórcio a deixava desconfortável. Pensei em Hudson descartando meus pedidos de ajuda como exigências descabidas em vez de apelos desesperados. Pensei em Vivien mencionando casualmente uma alergia grave na véspera do jantar, como se minha capacidade de reformular completamente o cardápio da noite para o dia fosse algo óbvio.

Refleti sobre quem eu era antes de me tornar a pessoa que sempre dizia sim, que sempre dava um jeito, que sempre se desculpava por não ser perfeita o suficiente.

Antes que eu pudesse mudar de ideia, cliquei em “selecionar voo”.

A tela seguinte solicitava informações do passageiro. Digitei meu nome, minha data de nascimento, minhas informações. Apenas as minhas. Uma em uma.

Havia algo de poderoso em ver meu nome sozinho naquele formulário de reserva. Isabella Fosters. Não a esposa de Hudson. Não a nora de Vivien. Apenas eu.

Digitei os dados do nosso cartão de crédito e cliquei em "reservar agora" antes mesmo de pensar direito no que estava fazendo.
O e-mail de confirmação chegou imediatamente. Voo 442 para Maui, partida às 4h15, portão B12. O check-in era recomendado com duas horas de antecedência, o que significava que eu precisava sair para o aeroporto à 1h30 da manhã.

Em dez horas, ele deveria estar tirando o primeiro peru do forno. Em vez disso, estaria em algum lugar sobre o Oceano Pacífico assistindo ao nascer do sol a trinta mil pés de altitude.

A ficha caiu quando me dei conta do que tinha acabado de fazer. Eu realmente ia fazer isso. Iria desaparecer na manhã do Dia de Ação de Graças e deixá-los se virarem para o jantar.

Uma parte de mim esperava sentir culpa, pânico ou vontade de cancelar o voo e voltar aos preparativos. Em vez disso, senti algo que não experimentava há anos.

Antecipação.

Passei o resto da madrugada me movendo pela casa como um fantasma, arrumando uma pequena mala com roupas de verão que não usava há meses. Maiôs que estavam esquecidos na minha gaveta. Os vestidos de verão que Hudson sempre dizia serem informais demais para os lugares que frequentávamos juntos.

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