Minha casa”, repeti. “Interessante.”
Então, contei-lhe a verdade.
“Eu tinha todo o direito de vendê-la; o mesmo direito que eu tinha quando a comprei. O mesmo direito que eu tinha ontem… quando você me bateu trinta vezes em uma casa que nunca foi sua.”
Ele ficou em silêncio.
“Você não faria isso”, disse ele.
“Eu já fiz.”
E desliguei o telefone.
À tarde, tudo havia desmoronado.
As fechaduras haviam sido trocadas.
Os funcionários estavam confusos.
A ilusão havia desaparecido.
Mas a casa era apenas o começo.
Porque, quando a verdade veio à tona, tudo desmoronou.
Ele estava usando aquela casa para impressionar investidores, fazendo-a passar por sua.
Sem ele?
Tudo desmoronou.
Naquela noite, ele veio ao meu apartamento.
Furioso. Desesperado.
“O que há de errado com você?”, perguntou.
Eu o encarei.
“Você já me bateu trinta vezes”, eu disse. “E acha que o problema sou eu?”
Ele tentou se justificar.
Ele disse que eu o havia provocado.
Foi aí que algo dentro de mim finalmente se quebrou.
“O que você quer?”, perguntou ele.
Olhei-o nos olhos.
“Quero você fora na sexta-feira. Quero que você enfrente as consequências dos seus atos. E lembre-se de cada número de um a trinta… antes de levantar a mão novamente.”
