Ela parou na porta, seus olhos percorrendo meu rosto e se movendo para os papéis espalhados sobre a mesa.
As coisas estavam prestes a ficar feias.
“O que é tudo isso?”
“Sente-se”, eu disse.
"Com licença?"
Algo na minha voz a fez obedecer.
Ela sentou-se na cadeira à minha frente, com a bolsa ainda apertada no colo.
Pela primeira vez em oito anos, eu não estava na defensiva.
Coloquei a escritura na frente dela.
“A casa foi transferida para o meu nome oito meses antes do acidente. Propriedade exclusiva. Não compartilhada, não dividida, não contestada.”
Sua expressão mudou.
A expressão suave e preocupada que ela sempre tinha endureceu, transformando-se em algo mais frio.
“Isso não é possível.”
“Sim, é verdade. Mamãe e papai assinaram. Está autenticado em cartório. Tem um fundo fiduciário também. Tudo o que eles tinham, deixaram para mim.”
“Para você”, ela repetiu. “Não para Lucas?”
Ela deu uma risada curta e feia. "Então você levou tudo. Você excluiu o Lucas."
“Não”, eu disse. “Eles fizeram isso de propósito. Porque sabiam que você tentaria usá-lo.”
Seu maxilar se contraiu. "Como você se atreve?"
Deslizei o segundo documento pela mesa.
Ela perdeu a cor do rosto.
Por um instante, ela ficou sem palavras.
Então ela se recuperou, e sua voz tornou-se mais aguda e fria.
“Você acha que uma carta e alguns papéis significam alguma coisa? Eu tenho direitos. Eu tenho história nesta família.”
“Você não tem nenhum dos dois”, eu disse baixinho. “Não mais.”
“Lucas”, disse ela, virando-se para ele com uma voz suplicante. “Meu querido, você não entende o que está acontecendo. Sua irmã está roubando sua herança. Ela está ficando com a casa para si mesma e te excluindo. Estou tentando te ajudar.”
Lucas não se mexeu.
“Eu li a carta”, disse ele. “Já sabia disso há meses.”
A boca dela abriu e depois fechou.
“Eu sabia de tudo”, disse ele. “E escolhi ficar ao lado da pessoa que realmente me criou.”
Ela olhou entre nós, procurando uma fresta, uma entrada.
Ela não encontrou nenhuma.
“Depois de tudo que fiz por esta família—” ela começou.
“Você não fez nada”, eu disse. “Você só pegou. Foi só isso que você fez. E agora estou pedindo que você vá embora.”
“Você não pode estar falando sério.”
Ela se levantou, com as mãos tremendo numa mistura de fúria e incredulidade.
Ela pegou o cachecol do sofá e se virou em direção à porta.
Na soleira da porta, ela parou e olhou para trás, na nossa direção.
